tag:blogger.com,1999:blog-72621960357085955322012-02-02T15:58:34.048-02:00Pablo BacaPablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.comBlogger161100tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-43935667858656879752011-08-13T04:07:00.001-02:002011-08-13T04:08:39.563-02:00Entre las ratas Hay un chico del otro lado de la mesa mientras oscurece. Yo lo miro en el silencio sin final de un día de invierno. No es su rostro, ni su ropa o su actitud. Es su piel, el blanco de su piel; un blanco extremo, casi transparente. No cualquier blanco; no el blanco de algunas flores o de las nubes. Es blanco de frío. Tal vez la palabra sea lívido. Una piel helada y transparente. Es una de Pablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-78091864610552640692011-04-04T01:15:00.012-02:002011-04-23T02:05:55.339-02:00Corazón como tiniebla que se expandeLas criaturas tienen los ojos abiertos. A ratos los entrecierran. Escucho sus tragos de aire. Y las sombras se agitan. Las sombras se juntan y se agitan. Parecen ramas negras contra el cielo gris. Me pesa el miedo de las criaturas. No hay problema con los cuerpos sobre la tierra. El problema es el corazón lleno de miedo. La luna se ha ido lejos y no brilla. Es un punto. Un punto rojo apenas. Pablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-57291806603134408012011-01-25T02:30:00.004-02:002011-01-25T02:54:25.308-02:00El tiempo abominableCómo recuperarnos del tiempo abominable de la dispersa ceniza de cigarrillos y palabras inútiles con días tan ventosos para colmo en ventanas de pequeños cuartos de pensión.Y cómo atar el nudo que junte -en una sola desesperación y una sola esperanza- las innumerables facciones y todos los miedos.Puede que algún día el tiempo sea más digno que el cielo tan lejos de los vidrios del café con todo Pablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-64636421145340155342010-12-08T17:07:00.002-02:002011-01-16T03:22:24.297-02:00Canción de los árbolesLos árboles son los seres vivos más grandes. Y además son magníficos, infinitamente sosegados, intensamente silenciosos. Y un bosque ya es algo más. Es como un animal enorme.Yo tenía unos árboles que amaba. No sabía que los amaba. Amaba a los árboles y también al bosquecito que hacían entre ellos. Los encontré cuando nos mudamos. Me gustaron. Eran unos eucaliptus amontonados, uno al lado del otroPablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-27994239095993501172009-11-09T14:05:00.011-02:002009-11-16T18:40:28.480-02:00De "Un Relato Ausente"*..Me acuerdo. Ella sentada en el piso, apoyada en mi cama, desconsolada, con un pulóver rojo y una bombacha negra. Cerrábamos la puerta al balcón donde caía la tarde. Igual era difícil. No sabíamos qué hacer con la miseria de nuestras voces. Estuvimos juntos, sin embargo. Y vimos ese otoño en el parque, un caballo blanco al galope entre los autos. Se habría escapado del hipódromo. Un caballo Pablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-48408618833311818342009-10-30T17:49:00.003-02:002009-10-30T17:56:43.993-02:00INVITACIÓN Pablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-29592578988086217662009-01-16T17:33:00.005-02:002011-01-26T01:41:21.412-02:00Lo que necesita un cadáverEntonces yo ejercía la abogacía y el muerto era hermano de mi mejor cliente. Bajaba una barranca –así dijeron-, y se resbaló. Los que lo fueron a buscar ya lo encontraron muerto; y llevaron el cuerpo hasta Peñas Coloradas, un pueblito en la selva del otro lado de la frontera. Ahora había que traerlo. Retirar el cadáver y pasar puestos policiales y de gendarmería. Y como la viuda no quería ir y noPablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-69860112298121858342008-11-24T00:48:00.000-02:002008-11-24T00:49:12.744-02:00SOFOCAREstuve donde terminan las súplicas y aprendí a valerme por mí mismo. También partí y llegué muy lejos. Y aprendí que las cosas no tienen todas el mismo nombre y por qué no hay nombres para algunas cosas. Y aprendí algo más. Aprendí que la noche puede durar y que lo que importa es pasar la noche. Llegar con el cuerpo a la mañana siguiente. Y para eso hay que sofocar. Ya he usado en un poemaPablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-64354852044386348872008-11-09T19:06:00.004-02:002008-11-10T16:27:19.371-02:00OTRAS CONSIDERACIONESAprender que alguien muere en la palabra muerte. Volver a unas palabras como a los años que se han perdido. En un nombre cualquiera, saber que con otras letras está escrito el nombre de aquel interminable muerto, de aquella que lejana respira y tal vez canta. Intentar un espacio con la palabra cielo. Un paisaje, con las palabras más quietas. Pintarlo todo de rojo con un Pablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-89125399557711968642008-10-29T03:48:00.006-02:002008-11-03T02:32:26.063-02:00LAS BALLENASMi abuelo me contó de las ballenas. No era que alguien viviera en el interior de una ballena ni nada semejante. Eran las ballenas naturales, los seres más grandes y hermosos –según mi abuelo- con vida en el planeta. Como entonces no pude hacerme una idea de la longitud -que había puesto en metros-, señalé hacia la tranquera y él se sonrió y dijo que sí. Pero supe que era demasiado.EraPablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-90570877156100251422008-10-20T02:25:00.006-02:002008-11-02T00:00:59.928-02:00LA CALLECITATenía la cintura como un talloy se movía despacio;sus manos se demoraban en el airecomo si le costara habitar el cuerpo.Fuimoshasta el extremo del parquedonde comenzabauna callecita estrechay mal iluminadaque se abríallena de esa necesidaddonde comienza el amor.Pablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-56534450332491328342008-09-29T01:40:00.003-02:002008-11-02T00:01:37.710-02:00LA DERIVANo sé. Algunas veces fue la lluvia, unos atisbos de eternidad en la luz del rayo. Otras la delicadeza de una noche, que se acabara el tiempo y sin embargo hubiera todavía aire para seguir respirando.Hablo del modo en que a veces se detenía la luz en las cortinas. Y también de calles que miré sabiendo que no las volvería a ver y sin forzar la memoria o el olvido. O gestos, como una mano Pablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-36101669513892817202008-09-25T00:55:00.003-02:002008-09-25T01:03:13.658-02:00De "HE VISTO VIVIR"*.HE VISTO VIVIRHe visto vivir a la gente desde lejos y a veces se me ocurría pensar qué cosas habrían tenido que pasar o si habrían podido recoger lo necesario.Digo -por ejemplo- de una pareja de jóvenes. Los encontré cuando salían de la casa de sus padres y los acompañé hasta el camino. Estuve caminando con ellos hasta que oscureció y tuve que volver. Ellos se siguieron alejando.Eran un hombre yPablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-14617278888885497162008-09-03T17:51:00.002-02:002008-09-03T17:55:46.899-02:00EDITH, POR LAS CALLES*.Esto no es una historia sino apenas una imagen. Puede ser un relato si alcanzo a decir de todos los modos posibles esa misma imagen. Porque es una imagen con la que hay que ir por partes:El sol en verano pega fuerte. Pero esa siesta que ella pasó por las calles no era el sol solamente, era sobre todo el aire. Si hubiera sido el sol habría bastado con caminar por la sombra, pero como era el aire Pablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-59136515830011777962008-09-03T17:46:00.003-02:002008-09-03T17:50:31.028-02:00EL ORIGEN DEL POEMA*.Me consolé en el sol y en la lluvia.Me senté otra vez a la puerta de mi casa.El campo, al fin de cuentas, no es tan verdePara los que son amados como para los que no lo son:Sentir es distraerse.Alberto Caeiro.Estuve internado en un hospital en Tucumán cuando recién comenzaba el invierno. Desnudo sobre una mesa, vi a un cirujano desde abajo, como si se hubiera instalado en una plataforma de mí. Pablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7262196035708595532.post-25371731060943035602008-09-03T13:56:00.004-02:002008-09-03T17:09:56.100-02:00NO ESPERAR NADA MÁS DE LAS ESTRELLAS*.Ya estaba casi oscuro cuando dejé la ruta y comencé a recorre los últimos kilómetros por caminos de tierra. Era uno de esos atardeceres ostentosos en la llanura de nubes y luces sobre el horizonte. Iba con mucho cuidado porque había bastante barro. Crucé la calle que lleva a la casa de mis abuelos y tomé, ya con toda calma, las últimas cuadras antes del campo Las Estrellas, donde pasaría la Pablo Bacahttp://www.blogger.com/profile/11028950139138726205noreply@blogger.com2